• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мои писательские глупости (список заголовков)
04:23 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
После 7 серии 3 сезона "Готэма"

***

Я сделал все для него! Я его вытащил из психушки! Я его спас! Освободил от оков, и не ждал благодарности! Я навещал его едва ли не каждый день. Делал глупые подарки, и засыпал с улыбкой лишь по одной причине – я увижу его вновь. Скоро. Снова взгляну в его глаза, прячущиеся под очками, слишком усталые, измученные. Мне так хотелось сказать ему тогда, чтобы он не сдавался и ждал, когда мне удастся вытащить его на свободу. Хотя поверил бы он в те мои слова?
Но я сделал все! Я был добр, был вежлив! Разве он не видел, как я люблю его? Разве не понял в той моей недосказанности, что я хотел сказать? Как дурак хлопал ресницами раскрыв рот, а потом еще поделился, что забыл, о чем хотел поговорить… Он смотрел на меня, как на идиота. Я и был идиотом, я и чувствовал себя идиотом! Но он умником себя называл. Неужели не прочел между строк? Неужели не увидел?!
Все для него. Вставал по утрам для него, обожал свою работу из-за него! Ведь он рядом. Черт возьми! Он был теперь всегда рядом! Я мог осторожно коснуться его, якобы случайно, или находя опору, когда трость якобы, не справлялась. И я был тогда самым счастливым на свете. Коснулся Эдварда. Черт возьми! Наивный идиот!
Меня ведь только что чуть не убили! А я рванул домой, к нему. К Эду! Рванул, все еще под действием адреналина и страха. К нему! Хотел рассказать, хотел увидеть в его взгляде испуг за меня. Хотел бы смотреть на него снизу вверх, когда он подступил бы ближе, и обеспокоенно спросил бы в порядке ли я. Я бы отмахнулся, успокоил бы его. Но Эд не унимался бы. Он бы меня… А что он бы меня?
Я ничего не услышал из его уст, не увидел того самого взгляда. Я слышал лишь то, как разбилось мое сердце, когда увидел его в объятьях… библиотекарши!
И она меня не услышала? Я же ей четко сказал, чтобы НЕ ЛЕЗЛА!
А он… с ней… Такой счастливый… Такой счастливый…
-Простите, я очень устал, - с улыбкой сказал я, и поковылял прочь. Шаг, еще шаг. Стук трости за стуком… Эд не идет следом… Я слышу, как он тихо смеется вместе с ней. Так смеются подростки, которых застукали родители за поцелуями с задранными майками… Я шел и шел, пока нога не отказала.
Осев на пол прямо в центре своей комнаты, я сорвал с себя чертов галстук, сбросил фрак, хотел было содрать с себя и ненавистный теперь жилет, но не смог – задохнулся. Слезы задушили меня.
А они там… смеются… Сейчас он возьмет ее за руку, и уведет к себе в спальню… А там… А там…
Цепляясь пальцами за пуговицы на жилетке, я беззвучно захохотал, давясь собственными слезами. Я опоздал, мама… Я снова опоздал!


@темы: Кобблпот, Э.Нигма, Мои писательские глупости, Маньячно-сериальное

00:01 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Когда случайно находишь фотку, и понимаешь, что это вылитые твои персонажи, это ни с чем не сравнимое чувство... :heart:

Элла и Льюис


@темы: Мои писательские глупости, Обо мне

23:44 

Доступ к записи ограничен

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
19:37 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
В продолжении к совместной работе с Магдалиной. Строчка.

читать дальше

А меня еще спрашивают, чего я в депрессию впала. Блин!

@темы: Мои писательские глупости, МорМор

04:13 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Совместная работа с Магдалиной. Когда от нечего делать, получилось нечто прекрасное.
Переписка Морана и Мориарти, где первый давно уже мертв.
Вот, что из этого получилось.

Телефон

@темы: Мои писательские глупости, МорМор

03:24 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Уж не знаю, зачем я это сделала, но сделала и ладно)))
Начало ролевки с Магдалиной под названием "Начало конца".

История разворачивается с Шерлоком и Джоном, а так же с Мориарти и Мораном, когда их привычный мир развалился на осколки. Когда все правила пришлось нарушить, чтобы выжить, когда мир содрогнулся от всеобщей катастрофы - апокалипсис!

Только начало) Просто так)

Ах да. Тут зомби, расчлененка, насилие. В будущем)))

читать дальше

@темы: Холмс и Ватсон, МорМор, Мои писательские глупости

03:28 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Я написала это после такого странного арта)

арт


Прочувствовав невозможное, захотелось изобразить нечто поистине волшебное. Вот что из этого вышло)

Сказка

-Я расскажу тебе сказку. Я знаю, ты любишь сказки. Их все любят. Особенно в детстве, особенно, когда так не хочется спать. Ты зарываешься в мягкое одеяло с головой, и жалобно, с бесконечной мольбой смотришь на маму, мурлыча ей: «Еще одну, мамочка. Только одну». И глазки делаешь такие, знаешь, огромные-огромные. Ну как тут отказать ребенку? Быть можешь и ты был таким же. Мы все такими были. Просто не признаем. Стесняемся чего-то. Стыдно, стыдно говорить о том, что и в трусы то мы пруденили, и что плакали до пузырей в носу. Конечно. Сейчас мы взрослые леди, джентльмены. Кто признается, что пугался большого пузатого дядьки, которого называли Сантой? Никто. Я бы не признавался. Но сейчас, хотя бы на эти короткие минуты, побудь тем самым наивным ребенком, и послушай мою сказку.
Я расскажу о мире, таком же, как наш. Там те же люди, те же машины, и управляют страной, представляешь, те же политики, что и у нас. Но там случаются чудеса. Не такие, как здесь, когда однажды больной ребенок просыпается здоровым, когда отец возвращается домой с войны. Нет, такие чудеса, как говорящие животные или умеющие летать люди. Когда кролики несут шоколадные яйца, как курицы, или собаки отплясывают чечетку получше, чем я отплясывал в пятом классе. Там возможно все. Но это для нас те события кажутся чудесами. Для них же это все так обыденно, буднично. Они даже не удивляются, не восхищаются новому чуду. Просто смотрят и проходят мимо, лишь изредка прикасаясь.
Моя сказка об агенте. Не угадаешь с каким именем. Да-да. Гарри Харт. Забавно, правда? Но ведь это тот же мир, что и наш, только чудесней. Так что там так же был Гарри Харт. Его чаще называли Галахат. Должно быть так сокращали неумело.
Сказка моя начнется с того, что агент ушел с работы чуть раньше обычного. А если бы он опоздал? Если бы не свернул на другую сторону улицы, нашел бы он то самое чудо? Но это уже развязка сказки. Давай я расскажу с самого начала.

***

@темы: Кингсекс, Мои писательские глупости

03:14 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
00:11 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Специально для тех, кому это реально надо)))
Очередной мой бредовый фик)

Моран/Мориарти. (Рейтинг. Или как там писать-то надо?))

Папочка любит меня больше

@темы: Мои писательские глупости, МорМор

04:08 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Понравится кому - залью еще много всего запредельного!))))

@темы: Мои писательские глупости, Обо мне

04:00 

Доступ к записи ограничен

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
19:06 

Страшнее нету одиночества, чем одиночества в толпе. Когда безумно всем хохочется, а плакать хочется тебе.
Мой предрассветный бред. Написано все в половине пятого утра под эту невероятную музыку. (Без музыки текст не так воспринимается)

Это было ясное утро. Небо никогда не было столь чистым, как в этот счастливый день. Даже облака боялись нарушить чистоту на небосклоне. Сегодня лишь одна будет в белом.
Невеста проснулась с первыми лучами, и тут же подбежала к зеркалу. Волосы светло-пшеничного цвета блестят, купаясь в лучах восходящего солнца. Белая кружевная сорочка создает иллюзию невесомого призрака, отражающегося в зеркале. Сегодня ее день. Сегодня она станет миссис Харт.
Смеясь, Констанция влетает в ванную комнату, и, умываясь ледяной водой, мчится будить свою маму. Как в детстве. Она запрыгивает к родителям на кровать, и будит их, смеясь. Только она может так смеяться. Звонко-звонко. Так журчат ручейки по весне, так бренчит серебряный колокольчик, и так смеется она, такая юная, юная девчонка.
Потом весенними пташками в ее комнату впорхнули подруги. Они, смеясь, окружили невесту, помогая ей в приготовлениях. Расчесывают волосы, заплетают косу, прячут ее чуть бледное от волнения лицо за фатой, и выводят под это яркое солнце.
А в доме поодаль мужчина облачился в черное. Черный фрак, но белый цветок в нагрудном кармашке. Мальчишка, стоящий напротив, помогает завязать галстук-бабочку, так как мужчина сам не может. Волнуется. Он никогда, никогда так не волновался.
-Не бойтесь. Страх Ваш не позволит распробовать, насколько же этот день счастливый. Взбодритесь. И вспомните, кто подойдет к Вам к алтарю.
Констанция, невесомая, невозможная Констанция. Она мираж. Таких, как она, не бывает.
Мужчина выходит под ослепительно-яркое солнце, направляясь туда, где свершится его судьба под радостные крики друзей, что слезно будут поздравлять их. И все будет так, как мечтается.
***
Он стоял у алтаря. Им захотелось провести церемонию на опушке леса. Здесь все было, как в сказке, как сон. Белоснежные цветы на арке, белоснежные ленты на деревьях, белоснежная дорожка, которую усыпают красными лепестками маленькие девочки, бегущие впереди невесты.
А когда все вдруг замолчали, с единым вздохом встав со своих мест, вышла она. Она невозможна, она нереальна. Она парит, прячась под фатой. Шаг, неуловимый шаг. Зачем торопиться, если у них впереди вся жизнь, бесконечная и счастливая совместная жизнь. Еще шаг. Его взгляд ухватился за блеснувшие на черных ресницах ее слезы.
Все вновь садятся на свои места, и священник с улыбкой вот-вот начнет венчание, но…
Выстрелы доносятся ото всюду. Они громом разрезают магию уединенной церемонии. Но никто не кричит, не убегает. Выстрелы несмолкающим потоком заглушают пение птиц и шуршание листвы на деревьях. Выстрелы, выстрелы, выстрелы.
Священник упал первым, оставив на белоснежных цветах, что украшают арку, алые пятна. Одна из лент для украшений сорвалась, и подхваченная ветром умчалась в темноту деревьев. После попадали гости. Мужчине не пришлось оборачиваться, чтобы это понять. Он знает, они ковром украсили всю поляну столь неестественными позами. И глаза у всех еще открыты, и они ждут завершения церемонии, что так и не закончится.
Мужчина медленно повернулся к Констанции. Букет в руках ее темнеет с каждой новой каплей, что стекает из простреленной груди. Фата прячем пустой взгляд остекленевших глаз. Ни слова, ни вздоха. Она просто падает на спину. Она мираж. Она вот-вот растворится. Не растворяется.
Ветер дрожит на фате, что уже никогда не откроет лица девушки. Он играет с лентами на деревьях и потерянных кем-то шляпках. Никто не захлопает, поздравляя молодых. Никто не заплачет, украдкой вытирая слезы. Никто не остался в живых. Лишь один, что так и смотрит туда, где только что был любящий взгляд напротив.
Это было волшебное утро, изуродовав мир на закате.



Download Le Premier Bonheur du Jour for free from pleer.com

@темы: Мои писательские глупости

Отраженное безумие

главная